Category: музыка

Category was added automatically. Read all entries about "музыка".

Потеплело

По случаю окончательного наступления летней погоды - третий день подряд за плюс двадцать, на небе ни облачка, легкий ветер, пустой по случаю пасхи город, я умер и попал в рай - взял за привычку гулять по Тбилиси каждый день. Десять-двенадцать километров неспешным шагом, три с лишним часа по райским красотам, то что нужно замерзшему за долгую ненастную зиму художнику.

Брожу совершенно бесцельно, кривой туристической тропой. Тут сверну за угол, здесь постою перед красивейшим облезлым балконом, там полежу на лавке в тени. Вместе со мной точно так же слоняются еще четыре тысячи приезжих, наполняя город совершенно курортной атмосферой. Никто никуда ни за чем не бежит. Тем более что и по нашим горкам не очень-то и побегаешь. С горы еще более-менее, а вот в гору - неспешным осликом, цокая копытами по брусчатке. Кстати, интересно, подковывают ли осликов?

И все это дает внутреннее ощущение отстраненности и нездешности. Так можно прожить здесь год, три, пять, а все равно каждый апрель останавливаешься, выдыхаешь, ложишься на лавочку под резную тень уже проклюнувшихся платанов, ешь остывающий прямо в руках хачапури, запиваешь что там припасено с собой по настроению, любой степени градусности. Да и градусности этой особо и не нужно душе. Алкоголь наведет ненужный блюр на картинку, слегка поедут ноги и развяжется язык, а все это не так чтобы сильно необходимо. Можно обойтись и боржоми, тем более что на жаре и с устатку оно шибает в голову не хуже иного саперави.

Отсидевшись и отлежавшись снова идешь и идешь, снова как обычно в очередную горку, усмехаясь первому правилу езды на велосипеде: куда бы ты не ехал, это всегда в гору и против ветра. Хорошо хоть мартовские ветра уже стихли, так, веют слегка, почти не поднимая пыль с древних мостовых с щербатым античным асфальтом.

А вокруг, хоть и не спеша, но все равно что-то происходит, стоит только оторвать взгляд от неидеального тротуара. Внезапно впереди слышится музыка, настоящая, живая - окна распахнуты, промерзшие за зиму дома наконец открыты всем сквознякам, теплым как забытый хачапури в твоей руке. Музыка все ближе, и вот уже видно окно в старом темном доме на втором этаже, и девичья макушка над пианино качается в такт звукам, старательно выводимым по невидимой с земли нотной азбуке.

А напротив, в доме уже новом, свежепокрашенном, с темными турецкими стеклами синеватого отлива, на балконе стоит ватага юных чиновников. Вывеска под ними гласит про представительство евросоюза, прямо тут среди наших переулков и платанов.

Парнишки на вид старшего студенческого возраста, толпятся и глазеют на музыкальную ученицу через улицу, она старательно отворачивается и снова и снова жмет клавиши тонкими пальцами. Евромолодежь в ответ притаскивает зеркальце явно из уборной и пускает ей в глаза зайчики. Музыка смолкает, в окне появляется строгая музыкальная мама, в халате с перепачканными мукой руками, грозит хулиганам и запахивает окно.

Европейцы явно скисают, тянутся со своего балкона обратно к ноутбукам и телефонам. Через стекло на них смотрит ученица, откусывая край маминого пирожка. Я прохожу мимо всего этого, улыбаюсь про себя и иду дальше по Тбилиси. Впереди еще пять километров. Торопиться сегодня некуда)
Buy for 100 tokens
Buy promo for minimal price.

Только раз в году

Короткое, трогательное. Спускаюсь со своей горы вниз к людям, за едой. Заодно мусор выкинуть. Обменять, так сказать, одно на другое.

Топаю по крутым ступенькам, слева-справа домики, в отдалении на пустыре - небольшая лысая полянка с деревом. Под деревом сидит парнишка лет семи. В руках у него такая штука на батарейках, с клавишами, которая звуки издает. Вроде пианино на полторы октавы.

Простенькая китайская погремушка, в которой похоже звуки делают максимально противными, чтобы дети никогда не становились музыкантами. Буквально пара нот, и всё, какая бас-гитара, пойду я лучше в финансовые брокеры. Этакая терапевтическая смесь скрежета ржавым гвоздем по немытому стеклу, стона бурлака на Волге, вопля голодного кота и оргазма африканской тараканихи - причем всё в мажорной тональности. Веселый тараканский оргазм в каждой кнопочке под пальцами мальчонки.

Спускаюсь, зажав плечом ближнее к нему ухо, очень уж мерзкие звуки несутся с полянки. Однако всё же интересуюсь, чего это он тут один.

- Да, - говорит, - меня из дома выгнали.
- За вот это?
- Ага. Говорят - или выкинем сейчас эту штуку, или прекрати издеваться над всеми.

Прикидываю, через сколько времени я бы сказал ему то же самое. При всем моем чадолюбии, ну, минут десять. Семь.

- Полчаса терпели.

"Да они святые."

- Кто ж тебе дал такую... прекрасную игрушку? - Спрашиваю беднягу.
- Да они же и дали. Подарили.
- Зачем???

Парнишка посмотрел на меня, с сомнением, говорить или нет. Издал своей пыточной гадостью еще несколько нот, я внутренне сжался от отвращения.

- Ну как... у меня сегодня день рождения.

Мрак сгущается

20 июня в центре Москвы полицейские задержали музыканта группы Radio Kamerger Семена Лашкина, который играл на улице на виолончели. Ему грозит до 20 тысяч рублей штрафа по статье об организации массового мероприятия. Семену предъявили обвинение в "организации публичного мероприятия массового одновременного пребывания граждан в общественных местах" (статья АКо 20.2.2 п.1). После полуночи его отпустили без музыкального инструмента. Виолончель осталась в отделении как вещественное доказательство "преступления" Семена - до суда 28 июня.
http://varlamov.ru/1796313.html
-------
В Тбилиси каждый день на улицах играет и поет множество людей. Целые концерты прямо на Руставели, причем с усилителями, с электричеством. Это настолько естественно, что даже мысли не может возникнуть, что это кто-то способен запретить. Устроить суд и впаять большой штраф. Просто немыслимо такое.

Отсюда вывод, где надо жить. В России нынче не надо жить никому, и чем быстрее оттуда уехать, тем будет лучше. Практически все равно куда, поскольку лучше уже совершенно везде.

За ними другие приходят, они будут тоже трудны

Москва. 6 апреля. INTERFAX.RU - Житель Костромы приговорен к двум годам в колонии строгого режима за исполнение песни экстремистского содержания, сообщает прокуратура региона. Установлено, что житель Костромы 21 марта 2015 в подвальном помещении многоквартирного дома в присутствии 15-20 человек исполнил песню, текст которой содержал призыв к насильственным действиям, говорится в сообщении.

Суд признал его виновным по ст.280 УК РФ (публичные призывы к осуществлению экстремистской деятельности). Также мужчине запрещены публичные выступления и размещение информации в соцсетях сроком на три года. Уголовное дело было расследовано УФСБ России по Костромской области.

Звуки му

С потеплением появилась еще одна - проблема не проблема, скорее своеобразность. Тут же музыкальная школа напротив. Буквально окна в окна. И всю осень-зиму-весну эти окна были плотно закупорены, что мои, что музыкальные.

А тут вдруг лето. Кондиционеров ни у меня, ни у них, да и воздух хороший, сквозняк приятный, грех не распахнуть всё что распахивается. Тем более что ладно я, тихий настольный художник. А производство звуков дело энергозатратное, калории выделяются что в той качалке, и от глубокого горлового пения, и от выдувания, выщипывания и давления на разнообразные клавиши - жарко стало музыкантам. Они и распахнулись, непосредственно в меня.

Пару недель всё было хорошо. С утра включались дудильщики дудок, их сменяли пилильщики струн, потом приходил тапёр и вжаривал такого джерильюиса, что у меня тарелки звенели, к вечеру подтягивались певицы ртом, в основном ультразвукового диапазона - распевались верхним си так что кошка Пиранья зажимала уши лапами.

Ну понемногу привык, начал даже различать их по голосам и инструментам.

Например, веселый утренний квартет струнных имеет привычку громко ругаться на грузинском в паузах. Видимо спорят о гайдне с генделем, крик стоит такой что опасаешься за будущее скрипичного искусства. Колоратурное сопрано каждый раз пытается забраться всё выше своими связками, и каждый раз срывается у вершины. Полное ощущение будто скалолаз ползет по вертикали. Шаг, остановка, другой, остановка, вбила клин в верхнюю ля, подтянулась на руках, соскользнула, полетела на октаву ниже. У флейтистов свои шутки, никогда не поймешь человек это поет или дудка, тембры на мое ухо совершенно сливаются. Но все вместе это крайне музыкально и весело.

Было до сегодняшнего дня.

Потому что где-то с обеда я прислушался, и решил что снаружи что-то случилось. Или собака залезла на дерево и не может слезть, или две диких кошки делят территорию, или ребенку плохо, или полиция за кем-то гоняется с сиреной. Выглянул в окно - звуки неслись непосредственно из музыкальных окон напротив.

Но ощущение было, что у них разом сломались вообще все инструменты, и пропал голос у всех колоратурных сопран. Вой и мяукание неслось из школы! Не выдержал, пошел посмотреть. Может действительно женщине плохо, или котенок в вентиляционную шахту упал.

А у дверей целая очередь, причем по виду именно таких, кто способен только на означенные звуки. Стар и млад толпится ко входу, распевается прямо по дороге, дергает гитарные струны и дует в принесенные дудки.

Спрашиваю что за праздник.

Выясняется, что лето же, первый день. Обычная музыкальная школота разъехалась на каникулы по деревням и бабушкам до следующей осени, а коммуналка тем временем капает, и свет нагорает, и вообще здание простаивает. И решили педагоги устроить бесплатное обучение вообще для всех желающих петь и издавать звуки. Вот как в кино про полицейскую академию, ага. Всех берем, потом отсеем. И внутри проходит прослушивание, первичный фильтр самого необучаемого человеческого материала.

Ну что. Вернулся к дверям, занял очередь))

Нью Днепропетровск

Немного злободневочки про украинские переименования. Собственно дело-то сугубо их, надо так надо, да и новое название Днепропетровска уже давно устоялось в устной речи, все живут в Днепре, ездят в Днепр.

Но жаль что упустили такой прекрасный шанс сделать из переименования настоящий акт постмодернизма, акционизма даже.

Я бы на их месте переименовал Днепропетровск в Днепропетровск.

Ведь какая была бы чудная история! Серьезная, настоящая, и от того еще более крутая. С голосованием в думе, или раде, или горсовете, или что там у них. С серьезным законом, с указом президента. С публикацией в печати, с официальным объявлением, мол, вот у нас был раньше Днепропетровск, но теперь он будет называться иначе. Днепропетровском.

Суть идеи в том, чтобы заново назвать город тем же именем, но в честь совсем другого героя.

Не товарища петровского, или петрова, или петра, или днепропетрова, или как там звали ту мелкую партийную сошку, кем он там был, которого никто сто лет уже не помнит.

А найти другого петрова, или петровского, или петра, или петрищева, мало ли их в Украине. Хорошего, правильного. Годного. Писателя, или там художника, актера Петрова, скульптора или композитора. Андрей Петров вот есть отличный, если не умер еще. Бывал же в Днепропетровске наверняка. Может даже жил там, с кем-нибудь. Назвать именем композитора Петрова.

И везде объявить во всех указах, мол, старое название было неправильное, советское. А новое - правильное, хорошее.

Черт, да я бы ради такого дела даже документы бы всем поменял)))

Вот правда, изъял бы все паспорта, права, свидетельства о браке, о недвижимости, где там еще старое название упоминается. И выдал бы взамен новые, с новым названием Днепропетровска.

Карты бы все перепечатал! Атласы, словари, справочники бы переиздал! Стелу на въезде и выезде бы демонтировал, а потом поставил бы на ее месте новую. Буквы бы с аэропорта снял, если там есть аэропорт, и с жд-вокзала, если там есть жд-вокзал. Выпилил бы из чугуна новые, и повесил на место прежних.

Никаких денег на такое не жалко. Весь мир бы сел от восторга и недоумения - как? переименовали? а как теперь? как?? а зачем?!

Самые лучшие штуки в жизни делаются в виде прекрасных и необъяснимых глупостей. Необъяснимых тем, кто не может их понять в силу своей ограниченности и зашоренности. Да и хрен с ними))

Звук колокольчика

Тихая мощеная тбилисская улочка, на которой я живу, и которая струится и лезет в гору меж домов-муравейников, итальянских двориков, железных крыш, увитых виноградом и розами - каждое утро эта улочка наполняется звуками.

Первым идет зычный дядька, приезжающий по утрам из своей сказочной страны-кахетии, и приносящий оттуда на спине здоровенную клечтатую сумку. Дядька идет тяжело и медленно, и с частотой 0,1-0,2 герц кричит "Рзэээ! Мацониииии!" То есть молочник, рзэ - молоко. Иногда я выползаю к нему на крик с одним лари в руке - иногда, потому что дядьке нужно вернуть его стеклянную баночку, то есть мацони надо куда-то перелить, а подходящей емкостью я так и не обзавелся. А мацони целый литр, и залпом его не выпьешь пока дядька томится за забором и любуется моими розами.

Следом идет картофельница. Тетушка невероятных размеров, таких что наша улица ей тесновата в бедрах. На могучем ее плече тоже мешок, но уже с корнеплодом, судя по зычному крику "Картошкааааааааааа!" Последнее "а" она тянет на три-четыре такта, так что порой только эту протяжную ноту и слышно. Нота еще и модулируется к концу крика, понижаясь как четвертый тон китайского языка.

Третьим голосом в утреннем хоре вступает дуэт человека и автомобиля. Старая ржавая пятерка жигулей ползет по улочке, надсадно воет в гору, скрипит и дребезжит всеми внутренностями и поклажей на крыше. Из пятерки торчит вихрастая голова с мегафоном, и бормочет совсем уже какую-то непрерывную мантру на грузинском, без остановки. Судя по отрывочным русским словам кондиционери-акамулятори-стиралки - голова промышляет черным и цветным металлом, этакий пионер-переросток.

Металлоломного пионера почему-то очень не любит наша дворовая собака Чибо. Ни молочник, ни картофельница не вызывают ее интереса, но стоит только раздаться пятерочному скрежету и пионерскому мегафону, тут же поднимается вой до небес. Надрывается как сирена в военном Лондоне, просто вселенское горе какое-то у псины. Может та пятерка ей переехала лапу в детстве, может водитель выронил батарею отопления и попал ей по спине, неизвестно.

Но вой прекращается только когда из нашего кухонного окошка высовывается бабулька-соседка, и громко кричит вниз "Чибо!! Шен маймуно цихинде моди ара лапаракобс, бичо!", то есть что-то вроде "Замолкни, или сейчас выйду и накостыляю тебе" Чибо в ответ взвизгивает последний раз и затыкается до следующего утра.

Всё это неизменно происходит каждое божье утро, пока я варю себе кофе на нашей кухонке и жмурюсь на солнце сквозь листья хурмы во дворе. Раз и навсегда заведенный ежеутренний ритуал.

Но самым загадочным для меня был звук колокольчика.

Молочник кричит про молоко, картофельная тетка - про картошку. Скупщик металла - про аккумуляторы и кондиционеры, тоже можно догадаться кто таков. Но самым первым, еще сквозь третий сон, в девять утра, когда спит вся улица, раздается мелодичный перезвон.

Сначала я думал что это соседкин будильник. Потом она укатила на две недели, а колокольчик остался, и происходил он явно со стороны улицы. Тихо-тихо начинался, подходил ближе, звенел почти в окошко, потом удалялся и затихал.

Зимой я его то ли не слышал от холода, то ли звук не добивал через законопаченные окна, а теперь и спросить было некого. Бабулька уехала, хозяйку нашего муравейника дергать по таким пустякам - так не ровен час нарвешься в ответ "это конечно всё хорошо, но как же ваш долг в двадцать лари, Виталик, м?" Пока долг, хозяйку вообще лучше стороной обходить.

Но загадка утреннего колокольчика не давала мне покоя. Тихий, ровный, ангельский звук, ежедневно приближавшийся и удалявшийся, без единого человеческого крика в его объяснение. Точильщик? Жестянщик? Лудильщик? Глухонемой сапожник звенит своими ножницами в поисках кому бы подлатать сапоги? Армия Спасения собирает сиротам на рождество?

А сегодня я наконец увидел источник этого звука.

Всё потому что кошка Пиранья вскочила ни свет ни заря, пинками потребовала открыть ей дверь и пулей унеслась по утренним кошачьим делам. Только я закрыл и улегся - раздался требовательный крик пустить обратно: снаружи оказалось +11, пирашкина прогулка кончилась не начавшись.

Я мстительно постоял у закрытой двери, спрашивая зверюгу тепло ли во дворе, и не хочет ли она погулять еще полчасика. Дверь в ответ прогнулась от ее вопля про то, что она об этом думает. Сжалился, открыл ей, пропустил ворчунью в дом - и тут снаружи раздался колокольчик. Я выглянул в окно.

По нашей тесной в бедрах улочке откуда-то сверху с горы медленно и абсолютно бесшумно сползал огромный мусоровоз. Белый, блестящий, цепляя намытыми боками мои розы, он с выключенным двигателем на одних тормозах крался по брусчатке.

На запятках громадины стоял веселый грузин в оранжевой робе, и подхватывал пакеты мусора, которые высовывались из ворот в руках жильцов слева и справа. Позади бесшумной машины шел еще один грузин, в таком же апельсиновом комбинезоне с муниципальными буквами на спине.

В руках у него звенел колокольчик.
вейдер

Вечерние сказки

Бабулька, которая живет напротив меня окно в окно, с наступлением жары окончательно переселилась непосредственно в него, практически как Карлсон, живет в окошке с восхода до полуночи. Рассматривать ее детально мне не позволяет тактичность, но все производимые ею звуки я слышу настолько, будто она живет теперь прямо у меня, справа от кровати.

Видимо, как и многим пожилым людям, ей не хватает внимания, и она старается выбить его из окружающей среды с присущей местным жителям страстью.

Поначалу она травила меня телевизором, включенным на максимум весь день, так что у меня колыхалась занавеска даже при закрытых створках. Потерпев для приличия, не одумается ли она самостоятельно, и сообразив что - нет, я устроил ей вечер знакомства с творчеством австралийского вокально-инструментального ансамбля "AC/DC". Выставил колонки в окно, прямо как в фильме "Шла собака по роялю" и включил Thunderstruck. Затем Fire Your Guns, Moneytalks и далее весь альбом 1990-го года.

Вокал Брайана Джонсона возымел ожидаемый эффект, бабулька заткнула телеящик всерьез и надолго, видимо способность выстраивать логические цепочки у нее еще присутствовала. К чести сказать, что и я прекратил рок-концерты.

Но пауза была недолгой. Бабка начала Общаться.

Слава богу не со мной, иначе моя вежливость точно бы дала дуба. Да и с русским языком у нее, похоже, как у меня с грузинским. Но уж на грузинском она скрежещет и тарахтит без умолку с утра до вечера.

Где она при этом берет собеседников - отдельная загадка. Время от времени ей пытается отвечать тонкий девичий голосок, но довольно быстро затыкается. Порой собеседника не слышно вообще, из чего я сделал вывод, что бабка освоила мобильную телефонию и имеет мозг родне еще и на расстоянии.

Бороться с устной речью музыкальными композициями я все же не решился. Одно дело когда орет неодушевленный телевизор, тут и пули не жалко, и совсем другое, когда общается живой человек, хоть и преклонного возраста. Всаживать дюжину патронов из наградной "беретты" в ее седой затылок все же неловко. Но делать что-то надо было явно.

Не в силах поменять ситуацию - поменяй к ней отношение. Благо у меня уже был опыт поездки в маршрутке с компанией гурийских астрофизиков, а до этого в Египте я пять часов трясся в автобусе под неумолкаемые коранные бормотания, единственный белый человек среди тридцати душманов, и сохранял себе рассудок исключительно тем, что представлял будто это не коран, а перевод рассказов Зощенко на арабский.

Я решил переделать злую бабку в добрую сказочницу.

Особенно хорошо легла эта легенда под вечер, когда безропотная ее юная родственница стала слышна более часто и отчетливо. Бабка выдавала ей наставительную тираду длиной в шестнадцатый сонет Шекспира, девица в ответ брякала несколько слов, бабка принималась за семнадцатый.

Тут меня осенило, и я стал представлять, что на самом деле она не ноет про длину юбок, дырявые джинсы "дай зашью, ходишь в обносках" и хахалей - а каждый вечер рассказывает девочке сказку, старинную грузинскую легенду.

Когда бабка ворковала потише и понеразборчивей - в ее сказке тоже все было тихо-мирно, жили-были старик со старухой у самого черного моря, ловили рыбу и лепили чурчхелу. Когда она начинала расходиться в резонансе - воу-воу! тьма накрыла ненавидимый прокуратором город! наскакивали злые разбойники, мочили деда, насиловали пенсионерку, разбивали корыто об ее голову и закусывали золотой рыбкой.

И как-то с этим отношением мало-помалу даже привык. Сказки-то старушка рассказывает в основном хорошие, да и голос у нее вполне подходящий))
вейдер

Тбилисский корабль

Когда у тебя нет большой быстрой камеры с полнокадровой матрицей, светосильной оптики с хорошим зумом, удобного устойчивого штатива (вернее - пока всего этого нет) - единственное, что тебе остается, это смотреть по сторонам и запоминать, и передавать не картинками, а просто словами.

Вот и сейчас, шлепая по свежим лужам домой из магазина (коробка готовой куриной печенки из супермаркета на углу, полкило помидоров-черри, зеленая троица "укроп-кинза-салат" и бутылка цинандали), бредя через густой и мокрый авлабарский туман, практически через опустившееся на наши переулки облако, пригибаясь под бельевыми веревками, натянутыми запросто поперек улицы, я на секунду оторвал взгляд от щербатого тротуара, глянул вперед и выше.

И увидел корабль в море.

Впереди и выше, в фарватере улочки, над ней, за рекой-Курой, на невидимой, и от того еще более черной горе плыл в мокром небе, сверкая огнями, переливаясь в каплях дождя, огромный, сверкающий - нет, конечно не корабль. До моря тут километров триста, и пустынные миражи тоже не в чести. На горе над Тбилиси стоит всего лишь двухэтажное здание ресторана. Перестроенное пару лет назад, прозрачное, стеклянное, освещенное сотнями ламп снаружи и люстр внутри, оно нависает над всем этим городом. Который оттуда даже не на ладони, город лежит у подножия горы как большая, добрая и старая собака, свернувшись клубком вокруг своей реки, греясь на солнце и грея в ночи.

Снизу же этой ночью здание похоже на круизный пароход, с его огнями, далекой музыкой, гудками в клочьях тумана. И еще более сходства придает ему цепочка огней, тянущихся от подножия к главной палубе - подсвеченный путь фуникулера, которая в точности как якорная цепь идет от пирса высоко к якорной ноздре в носу лайнера.

В ночи это всё мерцает, струится светом, трепещет в мокром воздухе, и вот уже кажется, будто и само здание плавно покачивается на невидимых волнах, оседает и вздымается на них, слышатся крики чаек, гудки портовых буксиров, шелестит по палубам холодный февральский дождь. А внутри всё играет и играет музыка, звенит мельхиор и фарфор, с камбуза тянет горячим и острым, и вот-вот поднимется якорь, шлепнут колеса о густую как чернила воду, втянется якорная гирлянда, и весь этот сверкающий ковчег плавно тронется, поднимется выше и выше, растает в непроглядной морской ночи.

Когда-нибудь я обязательно заведу себе большую быструю камеру с полнокадровой матрицей, светосильную оптику с хорошим зумом, удобный устойчивый штатив. Научусь всё это применять, обрабатывать, придавать настроение, атмосферу, глубину и резкость.

Пока же всего этого нет - придется обойтись просто словами))
вейдер

Мандариновая песня

Пора сбора очередного - на этот раз оранжевого - урожая у нас тут в самом разгаре. А поскольку сады у всех обширные, сотни деревьев, то одна семья, даже среднегрузинской численности, с таким процессом вряд ли справится. Срок на уборку ограниченный, до заморозков. И созрели они вот только-только. Недели полторы на всё.

В результате вовсю используется наемный крестьянский труд. В полном соответствии с марксистской теорией борьбы производственных сил с производственными отношениями. Бригада веселых батраков за двадцать лари в день на нос кочует из сада в сад, в очередное утро оказываясь то слева от меня, то справа. Звонкие женские голоса галдят с утра до ночи. Им изредка отвечают глухие мужские. Но чаще всего там и сям раздается протяжная грузинская песня.

Я их уже по мотивам начал различать. Слов-то не знаю. Куплеты пока сливаются, а вот пару припевов могу даже насвистеть. Один - повеселее, похоже про любовь. Второй - протяжнее и тоскливее. Видимо о том же.

Припевы доносятся сверху, со стороны горы, куда у нас уходят ввысь и в туман дальние части садов. А внизу у ворот стоит садовладелец, считает приносимые ящики и ворчит на калибр фруктов.

Окликаю его через лавровую изгородь, разделяющую наши владения. Мол, хорошо поют садоробы.

Ага, говорит, еще бы работали так же как поют. Третий день три дерева обобрать не могут, а оплата у них подённая, да еще стол накрой, чачи поставь каждому, каждого приветь и слова плохого не скажи.

- А поют они у тебя, чтобы мандарины не ели? - Гну дальше свою этнографию.

- Это как?

Я в ответ рассказываю про старинный русский обряд собирания плодовых ягод крепостными девушками. Про уходящую в глубину веков традицию петь во время этого процесса, чтобы значит...

- Да они их не то что есть, они смотреть на них не могут уже! - Восклицает сосед. - Две недели! С утра до ночи! На каждой ветке! В каждом ящике! Ночью снятся! Сплошные мандарины!

Я вспоминаю, как сам неделю назад прыгал по своим собственным веткам, таскал собственные ведра, как эти тринадцать полных ящиков до сих пор стоят на террасе...

- На вот, хочешь мандаринку? - Добивает сосед, протягивая в руке оранжевый бугристый шарик. Кусочек, блин, солнышка в ладошке.

- Кхм, нет уж, спасибо.

- Вот то-то же. А поют... настроение у них хорошее! Вот и поют...